MINISTERIOS

 

Estimado Presidente Electo:

A efectos de completar su nuevo gabinete y por si llegaran a tiempo para cerrar la nómina de la Nueva Administración, me permito enviarle algunas sugerencias para puestos de relevancia. Todos ellos son especialistas de renombre y con un perfil muy adecuado a sus posibles nuevos puestos.

Ministro de Hacienda: Ben Evans (con domicilio fiscal en las Islas Caimán).

Ministro de Bosques: Noam Ferguson (pirómano).

Ministro de Sanidad: Robert Kannidy (antivacunas).

Ministra de Medio Ambiente: Sarah Fale (negacionista del cambio climático).

Directora general de la NASA: Elisabeth Jones (terraplanista).

Fiscal General del Estado: John Terry (con 25 causas pendientes por diferentes delitos).

Secretario General de Tráfico: Patrick Stevenson (conductor kamikaze).

Secretario General de Bibliotecas: Gerald Homes (analfabeto funcional).

Ministro de Minorías: Gordon Simmons (Pastor Director General del Ku Klux Klan).

Secretario General del Tesoro:  Tommy Printer (falsificador de moneda).

LA ARAÑA

 

La araña se negaba a morir. Habían rociado con un insecticida de amplio espectro toda la casa para acabar con la multitud de bichos que pululaban por ella como Pedro por su casa: moscas, mosquitos, cucarachas, avispas, pececillos de plata, hormigas… Pero la araña se negaba a morir:           

—¡Esto es indignante! ¡No soy un insecto! —repetía una y otra vez — ¡Tengo ocho patas! ¡Soy un arácnido!

Su último pensamiento, mientras agonizaba envenenada por el insecticida columpiándose macabramente en su último hilo, fue que ya no hay seriedad en el mundo, que la chapuza ha invadido también el negocio de los venenos, que ya nada se respeta. Ni siquiera la taxonomía.

PATRAÑA

 

He aquí una palabra que apenas se utiliza, una palabra desaprovechada, que viene muy a cuento de lo que estamos viviendo. «Invención urdida con propósito de engañar», así la define el diccionario de la Academia. ¿A qué nos recuerda esto?

En su etimología hay una referencia a los pastores (‘pastoranea’), a los cuentos y consejas que intercambiaban, suponemos que para subsanar la falta de noticias en su aislamiento y para  amenizar sus largos momentos de tranquila actividad y sus noches en vela junto al fuego. Mucho se habla ahora de bulos (término muy preferible al horrible e innecesario ‘fake news’) pero la envergadura del engaño es tal que ‘patraña’ (palabra rotunda y enérgica) refleja mucho mejor la situación. Porque `bulo’ evoca una noticia falsa pero en  ‘patraña’  reside la idea de trama, de relato urdido, de una malla de mentiras que conformen una narración completa y alternativa a la realidad. Y eso precisamente es lo que está sucediendo.

Joan de Timoneda, autor del siglo XVI, valenciano —precisamente—, escribió una recopilación de breves historias ficticias a la que tituló «Patrañuelo» y define ‘patraña’ como “Fingida traza tan lindamente amplificada y compuesta que parece que trae alguna apariencia de verdad”.  Timoneda no engañaba a nadie, llamaba a las cosas por su nombre, no colaba mercancía tóxica de matute. Sus lectores sabían a qué atenerse. Eran otros tiempos…

EL GRAN LODAZAL

Como si no tuviéramos suficiente desgracia con el Gran Lodazal que la Naturaleza enloquecida ha causado, parecemos empeñados en alimentar ese otro Gran Lodazal  Artificial hecho de mentiras, deseos retorcidos, egoísmo criminal disfrazado de solidaridad, estupidez, incompetencia, superficialidad, desprecio a la razón y maldad en que tenemos que chapotear a diario.

(Obligado por las circunstancias a intensificar su habitual pesimismo indignado, Mateo Ortiz nos ha hecho llegar esta amarga reflexión. Ojalá  no tuviera razón.)

LOS OCHO NOMBRES DEL VIENTO

 

                         

     Con frecuencia imaginamos los nombres como etiquetas que prendemos de las cosas, pero ¿qué pasa cuándo lo que se nombra no tiene cuerpo, no se ve o existe sólo en nuestra imaginación? Nombrar a un ángel, nombrar un sentimiento, nombrar al personaje de una novela. Ahí el nombre revela todo su milagroso poder, su capacidad de traer algo nuevo al mundo.

       No sabemos si el molinero que grabó en madera con letra florida e irregular los ocho nombres del viento (los ocho pétalos de la rosa de sus vientos) y los colocó bajo cada uno de los ocho ventanos del molino tenía alma de poeta o, simplemente, como el que pone nombre a un perro, sabía que ese el primer paso para la domesticación, para someterlo a la pesada tarea de la molienda.

   Cierzo, Toledano, Ábrego, Ábrego Hondo, Villacañas, Levante, Matacabras, Solano: los ocho nombres del viento.

        Hermosa tarea nombrar el viento, tan hermosa y necesaria como moler el trigo para el pan.

BUITRES

 

Otro día discutían Afrodisio Cabal y Ángel Aguado sobre el acuciante problema de la vivienda. A pesar de ser consumados arbitristas no acertaban con la solución pero no se privaban de aventurar diagnóstico:

      -La culpa es de los fondos buitre.

    -Por supuesto. Pero también de ese buitre que anida en el fondo de muchos pequeños propietarios.

    -Te estás volviendo un radical, amigo Aguado.

    -Será cosa de los años.

    -Eso será.

CHOPOS

 

Crecidos en el soto junto a un río,

Humildes centinelas de un camino

O solitarios náufragos del páramo:

Permanecéis enhiestos frente al viento,

Otoñáis llameando de amarillos,

Sabéis que el esplendor es traicionero.

DEDICATORIA

Con esmerada caligrafía el soldado escribe sobre el misil que está a punto de lanzar: «Desde Israel con amor». Se deja fotografiar para dejar constancia de su obra.

Poco después el misil impacta sobre un edificio de Beirut y lo destruye acabando con la vida de quienes allí residen. La carcasa del proyectil queda pulverizada en la explosión. Nadie lee la dedicatoria.

¿Para quién escribió el soldado?

 

La distancia entre lo que dicen estas palabras y lo que en realidad quieren decir es tan extrema que resulta difícil encontrar mayor perversión del lenguaje, una más cruda expresión del odio.

HOJAS

 

Sobre el remanso

pinta el otoño su acuarela:

amarillo maduro de las hojas,

verde del légamo

y unas manchas de azul

caídas desde el cielo.

MIEL DE OTOÑO

La miel de otoño es la más dulce.

Las flores nazarenas de los brezos,

la luz ambarina entre los chopos,

la espera de la tierra, el vencimiento.

Recorremos los campos agobiados

por la erizada paz de los rastrojos

dudando de la vida, respirando en la tarde

un aire deshilado, como si alguien le hubiera

robado su fibra y su sustancia.

Pero en el tronco hueco de algún árbol

se labra la dulzura

tranquila de otro otoño. Y eso basta.

(De Despoblados, inédito)

SUS LABORES

 

Aquella mujer había dedicado toda su vida a ordenar la casa y los sentimientos de quienes en ella vivían. Donde había desequilibrios ella sembraba estabilidad; donde había caos, sus manos encontraban la forma de poner cada cosa en su sitio. Nada sabía de la segunda ley de la termodinámica ni de un científico llamado Boltzmann ni de la física cuántica. Como les sucedía a tantas mujeres de su tiempo, en la casilla de su DNI reservada a la Profesión figuraba: «Sus labores». Pero gracias a ella, en la pequeña parcela del planeta donde tenía su hogar, la entropía y la incertidumbre no traspasaban el umbral.

Nadie pidió para ella el Premio Nobel de Física.

La foto que ilustra esta entrada corresponde a la tumba en Viena del físico vienés Ludwig Boltzmann, quien formuló la expresión matemática de la entropía (que en la comprensión simplista de quienes somos profanos en Física equivale al grado de "desorden" o pérdida de información de un sistema, que no deja de crecer en el universo y podría ocasionar su final.)

Como para confirmar en su propia existencia el dominio de la entropía, angustiado quizá porque sus ideas no eran aceptadas en la comunidad científica, Boltzmann puso fin a sus días ahorcándose.

 

LA PRIMERA NOCHE

 

Nada comparable al pánico que debió de sentir el primer hombre en su primer día sobre la tierra cuando, al atardecer, pensó que el sol se había ido para siempre.

Y nada comparable a su alegría cuando amaneció.

POSTE

 

En su memoria de metal

los cables guardan 

viejas palabras,

secretos caducados,

que a veces suenan

vibrando con el viento.

LABERINTOS

 

El Gran Diseñador de Laberintos había proyectado los más intrincados laberintos de la Historia y aun de la Mitología: el famoso laberinto de Creta (falsamente atribuido a Dédalo), el laberinto de Villa Pisani (escenario de amorosos encuentros y de oscuras conjuras entre tiranos), los laberintos de  los grandes palacios hechos a medida de las pesadillas megalómanas de los príncipes  y hasta el laberinto imaginado por Borges (consistente en una línea recta, única y precisa).

Pero su mayor orgullo eran los laberintos diminutos y delicados que los seres humanos llevan impresos en la yema de los dedos. Tras más de 200.000 años aún no había repetido ningún dibujo y así seguiría siendo para cumplir un propósito: cada persona debería sentirse única, irrepetible, inconfundible. Y saberse también portadora —dueña y esclava— de su propio y exclusivo laberinto.   

LA EXCEPCIÓN

 

Si miras bien, siempre hallarás

en la grisura de los días,

en la aspereza de lo inerte,

una excepción, ese milagro

de flores amarillas

en el acantilado.

CUANDO DESPERTÓ

 

                                                                                                            Texto: Augusto Monterroso

                                                                                                Imagen tomada de Confidencial Andaluz

Cuando apartó los ojos de la pantalla,

la Realidad ya no estaba allí.

(Se había aburrido de esperar)

LUNA ROJA

 

                                                                                                         (Fotografía: Daniel Martín Herranz)

Su rostro pálido

inyectado de sangre

cuando se asoma

al balcón del horizonte:

luna de agosto.

APUNTE DEL NATURAL (II)

 

El hombre empuja un cochecito de niño buscando el lado en sombra de la calle, como aquel a quien le sobra el sol aunque esté es un lugar de playas largas donde se broncean las pálidas pieles de la gente del norte. Su rostro cetrino, curtido por la intemperie, trasluce la dignidad estoica de quien ya nada ambiciona. En la placita fresca donde un ficus gigante alardea de barbas, se cruza con el barrendero de verde uniforme que parece surgido de la penumbra.

               BARRENDERO.- ¿Qué tal va el bebé?

               HOMBRE DEL COCHECITO.- De momento no se queja.

Y el hombre sonríe al desgaire, y continúa empujando sin rumbo su cochecito. En un hombre caracol con su casa a cuestas, con todas sus pertenencias en unas pocas bolsas. Para él el futuro no es un bebé sonriente al que hay que alimentar sino un barullo de trastos desbaratados que nada piden.  

CHUPACHARCOS

¿Quién inventaría esta palabra, inexistente para el diccionario oficial? Alguien —un anónimo forjador de vocablos— tuvo que decirla una primera vez, sacarla de la nada en un golpe de humorismo sureño. Al oírla sin previo aviso es difícil evitar una sonrisa.

Este término testimonia la creatividad que vive y resiste en las periferias del idioma, ese genio popular inventivo y metafórico, amigo de la sonoridad (esa festiva repetición de la ch) y capaz de crear una nueva voz,  una alternativa más expresiva y plástica a su equivalente académico (desatascador), fríamente descriptivo y poco sugerente.

Ahora en que una mezcla de pereza, complejo de inferioridad, papanatismo e ignorancia  nos hace adoptar barbarismos como coach, mainstream, pump track, random, brunch, fake, rider… necesitamos muchos anónimos creadores de palabras ahormadas en nuestro rico acervo lingüístico que vengan a remediar con su ingenio tanta tropelía lingüística y desatasquen los conductos atorados de nuestro idioma.

Y dejemos los términos ingleses para cuando hablemos en la admirable lengua de Shakespeare.

LO QUE SE AVECINA

«¡Intelijencia, dame

el nombre esacto de las cosas!»

Así, en esa ortografía que sólo se le perdona a los grandes escritores, rogaba exaltadamente Juan Ramón Jiménez el don de la palabra exacta, la que conduce directamente a la realidad. De haber vivido hoy, nuestro añorado Virgilio Arancón, poeta menguante, no hubiera dudado, siguiendo su costumbre, en enmendarle la plana al maestro de Moguer:

«Inteligencia Artificial,

dame el nombre

exacto de las cosas.»

Hasta ahora, salvada la excepción de Sócrates y su mayéutica con vocación de comadrona, buscábamos en los sabios respuestas. Desde la irrupción desbocada de la IA, según señalan los expertos, lo que vamos a necesitar es hacer las preguntas oportunas para que la sapientísima tecnología nos dé las respuestas satisfactorias. Quien mejor sepa pedir se llevará el gato al agua. Como niños preguntones inquiriremos a un ente invisible hasta que atienda nuestras demandas. Como experimentados policías tendremos que dominar el retorcido arte del interrogatorio.

«Pedid (bien) y se os dará», rezan los nuevos evangelios.

«No sé si me hace gracia el asunto.» concluía amoscado su reflexión Mateo Ortiz, nuestro taciturno filósofo aficionado.

EL GRITO

 

Siempre que contemplaba este cuadro su sensibilidad sinestésica le provocaba irremediablemente el mismo efecto: oía el grito desgarrado de esa figura apenas esbozaba, con cuerpo de larva y cráneo de calavera. Creía compartir su dolor, su desesperación. Pero un día leyó que, en realidad, la imagen, según explicaba el pintor, refleja a alguien que se tapa los oídos para no oír un grito. Desde entonces miró el cuadro con ojos nuevos. Se fijó en las manos que enmarcan el rostro y tapan los oídos; reparó en el gesto de asombro horrorizado del óvalo de la boca. Tuvo que admitir que todo encajaba en aquella interpretación. Pero él seguía oyendo un grito cada vez que miraba el lienzo. Ya no se hacía ilusiones; era su propio grito interior, ese que no deja de escucharse aunque te tapes bien los oídos. Y el rostro de pánico del personaje de Munch acabaría siendo su propio rostro. 

UN TAL TALES

 

Cuenta Diógenes Laercio que Tales de Mileto, por ir mirando al cielo hacia las Pléyades, cayó en un pozo. Una joven esclava se rio de él.

Muchos siglos después, la carcajada de la muchacha, multiplicada en muchas gargantas, sigue atronando. Sigue siendo difícil resistirse a la hilaridad que provocan los banales tropiezos ajenos, sobre todo si son de un sabio.

EL ROBLE DE GOETHE

 

Momento 1 (1827):

En el centro de Alemania, cerca de Weimar, sobre una colina crece un frondoso roble. Sentado bajo su copa Goethe admira el paisaje circundante y experimenta unos instantes de plenitud.

Momento 2 (1937): 

Algo más de un siglo ha pasado. Cuadrillas de obreros presos y malnutridos clarean el bosque para construir unos barracones. Alguien entre los capataces cree identificar el legendario árbol de Goethe: «¡No lo cortéis!», ordena. El roble se salva de la tala y se alza solitario en mitad del campo de concentración de Buchenwald.

Momento 3 (1943):

La maquinaria de la explotación y de la muerte funciona a pleno rendimiento en Buchenwald. Algunos presos son ahorcados de las ramas del roble que, a estas alturas, es un seco esqueleto sin hojas.

Momento 4 (1944):

Un terrible bombardeo aliado sobre el campo causa muchas muertes. Las llamas abrasan lo que queda del roble. Del tronco carbonizado sólo el corazón de duramen sobrevive. Bruno Apitz —un veterano interno comunista del campo—, burlando la vigilancia de los carceleros y a riesgo de su vida, talla en un trozo de esa madera un bajorrelieve con aspecto de máscara mortuoria al que denomina «El último semblante».

Momento 5 (2024):

La escultura puede contemplarse en el Museo Histórico Alemán.

(La información para redactar esta entrada ha sido extraída de El eco del tiempo, de Jeremy Eichler, Editorial Paidós, Barcelona, 2024)

POMPAS Y BURBUJAS

 

Aquel joven de aspecto extranjero había encontrado una sencilla forma de ganarse la vida en su vagabundeo nómada de ciudad en ciudad. Buscaba una plaza concurrida y allí instalaba su pequeña industria de fantasía: un balde con agua jabonosa y dos largas varillas unidas en un extremo por una cuerda doble eran lo único que necesitaba para fabricar aquellas grandes, caprichosas, irisadas y efímeras pompas de jabón. Los niños que se arracimaban a su alrededor disfrutaban viéndolas volar, cambiar de forma y, finalmente, deshacerse sin ruido; pero lo que más les gustaba, una vez pasado el primer momento de asombro, era perseguirlas y hacerlas explotar. Las monedas de los padres —agradecidos por esos breves momentos de liberador entretenimiento— caían en el cestillo con un tintineo jovial.

Aquel muchacho extranjero se sentía un emprendedor, un agente de bolsa, un agiotista rehabilitado, un especulador benéfico, un experto en amable ingeniería financiera:  creaba hermosas burbujas que a nadie perjudicaban y dejaban en el aire una nota de olor a limón.

LOS DOS LADOS DE LA CALLE

Todos los tilos de esta calle fueron plantados al mismo tiempo, pero por razones que quizá un experto nos podría aclarar (la composición del suelo, la orientación respecto al sol, la exposición al viento, alguna veta subterránea de humedad...) su crecimiento muestra un extraño patrón: a un lado se han desarrollado con normalidad mientras que los de enfrente apenas han crecido después de más de veinte años y con esa misma capacidad de supervivencia resignada y austera de los bonsáis permanecen en sus alcorques envejeciendo sin medrar. A ojos de un profano fantasioso los tilos raquíticos parecen víctimas de una maldición, de la mala fortuna, de esas siempre extrañas -y tantas veces crueles- veleidades del azar. 

A veces, todo en la vida parece depender de la suerte. Naces a un lado a otro de la calle, a un lado o a otro de un muro o de una frontera, a una orilla o a otra del océano, del lado de acá o del lado de allá de la felicidad, la desgracia, la paz, la guerra, la prosperidad o la miseria. Y, aunque parezca mentira, como les ocurre a estos árboles, resulta imposible cruzar la línea. 

 

SOBRE LA FELICIDAD

Estaba a punto de culminar su breve y enjundioso Tratado sobre la Felicidad, muy bien trufado de citas clásicas -Aristóteles, Séneca, Marco Aurelio, Boecio...-, pero algo pareció dar al traste con sus sesudas reflexiones. 

La Felicidad es algo trivial, infantil, que no soporta complicadas teorías, se dijo, desengañado. Sólo así se explica que la Felicidad de todo un país dependa de que el pie de un muchacho de diecisiete años empuje una pelota hasta el fondo de una red.

MASCOTAS

 

No se desquiciará si no lo sacas de paseo y si lo sacas no tendrás que ir detrás de él con la bolsita de excrementos. No se enzarzará en peleas con otros congéneres. Es sobrio y austero, muy económico. No tienes que darle de comer y en vacaciones puedes dejarlo solo en casa: a tu vuelta te recibirá como siempre, sin el menor gesto de desagrado. No enferma, no tienes que desparasitarlo, ni esterilizarlo, ni llevarlo al veterinario. No deja pelos en el sofá. No te abandonará ni huirá por los tejados siguiendo la llamada del instinto. No se orina en el pasillo. No necesita caricias. No es celoso. No provoca alergia. Jamás se enfada o enfurece. No molesta a los vecinos con ladridos, gañidos, maullidos, ronroneos o trinos desaforados porque habla muy despacio, al oído, en silencio, sólo para ti si así lo quieres. Le sienta bien el paso de los años, como a los mejores vinos, no pierde fuerza ni vigor. No sufrirás por su muerte; de hecho, es seguro que te sobrevivirá.

Siempre te está esperando pero nunca te reprochará tu indiferencia: Tiene una paciencia infinita.

Ya lo habrás adivinado: El libro, el mejor animal de compañía.

 

(Tiene también sus pequeños defectos: no  hace monerías, no es especialmente fotogénico, no da mucho juego en Instagram, sus vídeos no lo petan en Tik Tok: Nadie es perfecto.).

META AMNESIA

 

No recordaba si había perdido la memoria. 

(Eso hacía más llevadera la pérdida.)

TROLEX

 

Cazador de estampas costumbristas en sus flaneos urbanos, hoy vuelve a casa con una imagen descorazonadora: dos niños de entre ocho y diez años contemplan extasiados el escaparate de una joyería de lujo que exhibe relojes Rolex y recuerda cuando él a esa edad pegaba la cara al cristal de las pastelerías o de las tiendas de juguetes.

¿RAMA O RAÍZ?

 

    Se creía nacida para rama (crecer hacia la luz, respirar por las hojas, quién sabe si adornarse de flores y producir fruto: esas cosas…) pero algo se torció y acabó siendo raíz adventicia, aérea, sometida a la gravedad, condenada a hundirse en la tierra. Sumida en la negrura, con lo más joven de sí misma cada vez más enterrado, maldecía su destino. 

    Sólo cuando era vieja comprendió que ser columna y cimiento es una tarea imprescindible, que lo oculto —por mucho que algunos se empeñen en negarlo— también existe, que la Luz más difícil y más deseable aguarda siempre al otro lado de las tinieblas —la desgracia es una esfera limitada y tiene sus antípodas— y, que, aunque nunca se llega a alcanzar, soñar con ella ya es un privilegio.

Parece ser que el ficus macrophilla nace sobre otro árbol y desarrolla unas raíces aéreas que estrangulan a ese árbol huésped que generosamente le ha prestado su seno para crecer. Tragedia shakespeariana en el reino vegetal.

NOCHE DE SAN JUAN

 

Una hoguera en la playa.

A lo lejos la luna

imaginando sendas sobre el mar,

tan lejana, tan fría. Y añorando:

¿Quién prenderá una lumbre

en mi estéril arena,

sobre mi corazón helado?

RECETA DE NOSTALGIA

 

RECETA PARA ELABORAR NOSTALGIA

 

Si quieres preparar

una dulce Nostalgia

bien poco necesitas:

A fuego lento el Tiempo

carameliza los recuerdos.

«Amateur» en el arte de la poesía y aficionado cocinillas de los fogones, este breve poema de Virgilio Arancón se nos antoja cocina de fusión, una receta poética o una poética de las recetas.

CAÓTICA Y BELLA

Al pasar por una calle del barrio, sus ojos quedaron prendidos en el rótulo de una modesta tienda de moda: Caótica&Bella.

Pensó:

A las puertas de su Infierno, Dante imaginó esta advertencia: "Abandonad toda esperanza".

En el arco de entrada a Auschwitz, los carceleros -en la más cruel demostración de hasta dónde puede llegar la perversidad  en el lenguaje- habían hecho forjar este sádico lema: "El trabajo hace libres".

Si yo, hoy, tuviera que proponer unas palabras para dar la bienvenida al cruzar el umbral de la Vida, estas serían las elegidas: Caótica y Bella.  

UNA CANCIÓN

Por los altavoces del largo dormitorio colectivo, poco antes de que se apagara la luz, sonaban los lánguidos compases de una canción francesa. La suave melodía, la delicada voz de la cantante, la musical fonética francesa arrullaban esos momentos finales del día en los que aquellos muchachos, internos en un colegio religioso, se sentían especialmente vulnerables a la melancolía, al frío del invierno, al desamparo, a la soledad, a confusos deseos recién estrenados.

Tous les garçons et les filles de mon âge se promènent dans la rue deux par deux... Subidos a la tranquila ola de aquellas notas, arrullados por palabras que apenas entendían, entraban dulcemente en el territorio  de los sueños, siempre más amable que la áspera realidad cotidiana.

Hoy, más de medio siglo después, el día en que hemos conocido la noticia de la muerte de Françoise Hardy, escuchar esa canción todavía nos conmueve y nos vuelve a sumergir en las aguas emocionadas y turbulentas de la adolescencia. 

De milagros así está hecho lo mejor de la vida.

No has vivido en vano, Françoise Hardy.

Para escuchar la canción:

 https://youtu.be/XPkBMqehr5k

LIBRO DE LOS MILAGROS (V)

 

Golpea, pulsa, frota,

percute, obliga al aire

a pasar estrecheces:

con pequeñas violencias y dolores

vendrá hasta ti

el inmenso milagro de la música.

(Virgilio Arancón, El libro de los milagros) 

MALPAÍS

Otra vez comparece en este  Palabrario  el término Malpaís, tecnicismo geológico que se define como "campo de lava reciente, con una superficie tortuosa, estéril y árida".

Y otra vez nos viene a la mente la misma metáfora. Tras esta campaña electoral volcánica en que las bocas de los políticos escupen sin parar lava ardiente en lugar de ideas argumentadas, así quedará el solar de la vieja España: una superficie tortuosa, estéril y árida. 

Mal país. 

TAPIZ

 

A salvo —no sabemos durante cuánto tiempo— de la zarpa voraz de la especulación inmobiliaria y del aliento tórrido del verano, estas flores silvestres —nacidas de «malas hierbas»— bordan sus ingenuos tapices en eriales, descampados y solares urbanos. Estaban aquí antes de que llegáramos. Ojalá sigan estando cuando nos hayamos inmolado todos en el altar de la codicia y la insensatez.

DIÁLOGO (PERI)PATÉTICO

 

Otro día, paseando por el pinar, nuestros filósofos provincianos discurrían de esta guisa:

-Cada vez estoy más de acuerdo con la máxima de Marco Aurelio, toda una lección de filosofía moral en una frase elíptica: "Ni huir, ni perseguir". Así deberíamos comportarnos en la vida.

-Parece pensamiento de viejo. Como tenemos las rótulas desgastadas y los músculos flojos, no estamos ni para correr detrás de los placeres y para huir delante de los peligros.

-Otro tanto podría decir cualquiera de estos árboles. No se desplazan ni para buscar alimento ni para escapar de los depredadores.

-Me quedo con el árbol. 

-Parafraseando al clásico: Cuanto más conozco a los hombres, más estimo a los árboles.

-La expresión "vida vegetativa" goza de una mala fama inmerecida.

-¡Valiente diálogo platónico peripatético nos traemos en los labios!

-Quítale el peri. 

LA CASA DEL GATO

 

Feliz dormía el gato en su casita de barro sin importarle su  sospechoso parecido con un horno.

POCILGAS

 

El alcalde de Pocilgas

tuvo una brillante idea

para acabar con las burlas

por el nombre de su aldea:

«Te llamarás Bellavista»,

hizo pregonar en bando,

«y todos acatarán

esto que Yo Ordeno y Mando.»

Orgullosos y felices

los nuevos bellavistanos

no tendrán que soportar

que los tilden de marranos.

Sólo Tarsicio, a quien tienen

por el tonto del lugar,

no se da por enterado

y se obstina en proclamar:

«Por mucho que os empeñéis

en decir que soy un lerdo

Pocilgas será Pocilgas

mientras siga oliendo a cerdo.»

De todo lo cual se infiere

como lección provechosa

que sólo cambiando el nombre

no se remedia gran cosa.

Estas jocosas coplas atribuidas a Virgilio Arancón han sido objeto de variadas exégesis por parte de algunos críticos literarios. Unos ven en ellas oscuras alusiones a algún acontecimiento de la vida provinciana; otros vuelan alto y estiman que los versos alertan sobre el engaño, universalmente repetido, de usar los nombres no para designar sino para encubrir; menos presuntuosos, opinan algunos que se trata simplemente de una muestra de ese ingenio zumbón, de rústico linaje, que caracterizó al poeta y que, puestos a comparar, más recuerda a las fábulas  de Samaniego que a los proverbios de Machado. Un erudito local aporta, en fin, el curioso dato de que existe un pueblo, antiguamente llamado Pocilgas, al que se le cambió el nombre por otro de más aseadas resonancias.  

CAMINO DE PERFECCIÓN

 

Transitó desde el idealismo utópico de la juventud al escepticismo descreído en la madurez para arribar finalmente en la senectud a un cinismo descarnado y acomodaticio.

Y lo más triste de todo: a esta evolución la llamaba "sabiduría adquirida con la edad."

LIRIOS AMARILLOS

 

Donde el río se amansa,

una orla de lirios:

hermosura sin dueño.