EL AMOR EN LOS TIEMPOS DEL CÓLERA (II)

 

La vida es eterna en cinco minutos...

Y cualquier lugar, hasta el mástil de un semáforo, es propicio al amor y al desamor.

EL SUEÑO DE LA MARIPOSA (Una versión occidental)

 

La mariposa soñó que era un hombre llamado Chung-Tzu.

Al despertar no estaba segura de si era una mariposa que había soñado ser Chung-Tzu o si era Chung-Tzu y había soñado ser una mariposa.

Por un instante dudó de sus alas. Momento que aprovechó el pájaro para devorarla.

CORONACUENTOS (30): EL CONVENTO

 

Ni los gruesos muros ni la estricta regla de la orden impidieron que el virus entrara en el convento. Quizá sea mejor no preguntarse por qué clandestina vía logró burlar la férrea clausura. Una vez allí fue saltando, furtivo y regocijado, de monja en monja como piojo en gallinero. 

El coro, el refectorio y el obrador donde las hermanas elaboraban sus deliciosas pastas de té fueron los escenarios de un contagio fulminante y sigiloso que solo se llevó  a la más viejecita de la congregación, sor Emerenciana, centenaria y amojamada, cuya primera jaculatoria matutina desde que cumplió los noventa era siempre la misma: «Señor, llévame pronto».  

De modo que más que crueldad hubo misericordia en este manso final y ello ya nos pone en la pista de la peregrina mutación que el patógeno estaba sufriendo. Aunque la literatura científica sea reacia a considerar estas variables no parece descabellado pensar que el silencio balsámico del claustro, las melodiosas voces del coro y la dulzura ambiental del obrador alteraron su estructura genética.

Cuando tras dos meses inolvidables y contra su íntima voluntad abandonó el convento alojado en un huésped descuidado, el virus ya no era el mismo. Había perdido las espículas y se había convertido en una bolita retozona y casi inocua que apenas inducía los síntomas de un resfriado liviano y plácido. Un virólogo zumbón puso nombre a esta variante: pellizco de monja.

SINÓNIMOS

   

¿Por qué decir fake o fake news  cuando podemos decir 'mentira', 'bulo', 'trola', 'bola', 'rumor', 'engaño', 'embuste', 'embeleco', 'falacia', 'patraña', 'cuento', 'invención', 'noticia falsa', 'ficción', 'montaje', 'infundio', 'paparrucha', 'calumnia', 'falsedad'... que, además de no ser crudos barbarismos, aportan cada uno de ellos un matiz que se ajusta a diferentes situaciones?

Nuestro idioma es rico, no lo empobrezcamos.

(Ilustra esta entrada la imagen de una cala: la hermosa apariencia de la campana blanca no debe hacernos olvidar que es una falsa flor, una hoja evolucionada para proteger la inflorescencia amarilla de su interior. También la Naturaleza induce a engaño.)

ALCORQUE

 

Hay quienes redimen a la ciudad de su aspereza, de su sequedad,

de su mirada hostil.

Hay quienes buscan el rostro antiguo de la tierra, su fértil memoria

 bajo la dureza de los pavimentos.

Hay quienes tienen suficiente con un metro cuadrado

 para soñar un jardín.

Hay quienes plantan lirios y caléndulas

en el triste cuadrado de un alcorque.

("El jardín de Paula", reza  el rótulo de la cartulina, ya casi borrado por la intemperie.)

LOS TRES TIEMPOS DE LA AMAPOLA

 

Como en una ingenua alegoría medieval, quiso ver simbolizadas en esta instantánea las tres edades de la flor, las tres etapas de una vida, el trayecto que lleva de la promesa al esplendor y del esplendor al despojamiento.

EL AMOR EN LOS TIEMPOS DEL CÓLERA (I)

 

Conozco tan bien tu rostro

que no necesito verlo,

mas no me niegues tu mano

y al mismo paso marchemos.

El fotógrafo es pudoroso, no le agrada ser intruso en vidas ajenas. Pero no ha sabido resistirse al encanto y la armonía que emana de esta instantánea captada al azar. Esta mujer y este hombre parecen haber encontrado el secreto de dos corazones que laten acompasados. Hay una simetría conmovedora que enlaza el color del pelo, la inclinación de los hombros bajo el peso dulce de la edad, la sincronía de los pasos, el desvalimiento de la mano de él prendida del brazo de ella... Algo que solo nos es regalado tras muchos años de un amor verdadero, ese que se fortalece en la adversidad.

EL BUHONERO

  

                El buhonero llegó a la ciudad con su carromato repleto de baratijas. Últimamente la venta no había ido muy bien, pero hoy, en la capital del reino, tenía el pálpito de que las cosas serían diferentes. La gente de la corte es alegre y despreocupada, les ciega fácilmente todo lo que brilla bajo la luz hermosa de su sol.

               -¡Ha llegado el buhonero! ¡Productos de fantasía para todas y todos! ─pregonó ante una multitud ansiosa y entregada.

                   Y embalado en su propio discurso:

                 -¡Aprovechen la ocasión! ¡Joyas auténticamente falsas!

                Se las quitaban de las manos.

CRECIMIENTO PERSONAL

 

                        Una mano -compasiva o cruel- lo había colocado en el alféizar de la ventana, donde el sol penetraba pronto por la mañana y las  vistas del jardín eran magníficas.  Ante él, pletóricas de pájaros, las copiosas copas  del sauce y del fresno  bailaban alegres con el viento.

                -Algún día seré como ellos -se prometía, henchido de autoestima, el bonsái.

LA QUIETUD

 

 

Cobijados precariamente del aguacero bajo el follaje aún ralo del fresno, los burros han abandonado su infatigable trabajo de herbívoros: arrancar la hierba tierna de la primavera, masticarla someramente, rumiarla. Los días se les van en esta tarea elemental y absorbente. Pero ahora, congregados junto al árbol, están paralizados, como si jugaran a ser estatuas animales. Ni siquiera sus tics habituales ─rascarse los parásitos, agitar la cola para espantar insectos, abanicar las orejas─  desmienten su inmovilidad, y el observador se admira de ello y se pregunta por la causa de tan maravillosa quietud. Busca analogías. ¿Están rezando al dios de la lluvia? ¿Son patriotas que escuchan con veneración y respeto el himno? ¿Son filósofos, poetas contemplativos meditando en busca del nirvana?

Tal vez, contra su inmerecida fama de seres insensibles, sean los burros espíritus delicados y sus oídos, atentos a esa blanca música de la lluvia, y sus ojos, cautivados por su cadencia hipnótica, los induzcan al trance. Estáticos y extáticos.

Y algo de esta paz sencilla, pequeña y honda se adueña también del observador.

Lluvia de abril.