miércoles, 28 de junio de 2023

CALANDRIA






La calandria es, para quien esto escribe, un pájaro-palabra que probablemente nunca ha visto en su vida y si lo ha visto no lo ha reconocido -la mayoría de los pájaros son seres esquivos por naturaleza-. Quizá lo ha oído cantar pero tampoco sería capaz de reproducir su canto. Así que le debe su existencia al conocido Romance del prisionero: Que por mayo era, por mayo/ cuando hace la calor,/ cuando los trigos encañan/ y están los campos en flor,/ cuando canta la calandria/ y responde el ruiseñor...

En su vida real esta avecica, cuyo nombre procede del griego, es, según explican los ornitólogos,  esteparia, anida en los campos de cultivo -más le valdría hacerlo en los árboles, para que la maquinaria agrícola no aplastara su nido- y se muestra especialmente dotada para el canto. Es capaz de aprender melodías y trinos ajenos, y de imitar cualquier sonido que llegue hasta ella incorporándolo a su propio repertorio, especialmente en el caso de los machos, que utilizan sus floridos gorgoritos como reclamo en el cortejo. 

Se comportan así como los artistas de todos los tiempos, practicando la intertextualidad, el collage, la fusión y el mestizaje de influencias.

Imaginemos una pequeña historia que bien podría ser auténtica. Un macho de calandria exhibe sus más dulces melismas para atraer a una hembra. Un oído experto, descubriría, mezclado con las dulces notas del canto, un sonido perturbador: el ruido mecánico de una cosechadora. 

La muerte haciendo oír su voz de endecha en el ritual del amor.

domingo, 25 de junio de 2023

ACIANOS Y AMAPOLAS

 



Mezclados, acianos y amapolas se niegan a separarse  por más que, desde lejos, alguien quiera formar con ellos las franjas de una bandera.




martes, 20 de junio de 2023

LENGUA DE TRAPO

 

La emoción de la madre era lógica, muy comprensible. El bebé acababa de articular sus primeras sílabas y era ella la nombrada, la elegida para inaugurar el maravilloso universo del lenguaje.

    -Má, Má -repetía tozudo, feliz con su hallazgo, escuchándose hablar como hacen los demagogos.

Lo que la madre no podía imaginar es que el niño, con su lengua de trapo, estaba en realidad pidiendo: Más, Más.

(Era un niño que venía de fábrica muy bien preparado para encajar en este tiempo voraz).

miércoles, 14 de junio de 2023

IA

 

Afrodisio Cabal y su hijo Raúl Cabal mantienen opiniones muy divergentes sobre las expectativas creadas por la Inteligencia Artificial. La brecha generacional que en épocas anteriores separaba a padres e hijos por motivos ideológicos, religiosos o morales, parece centrarse ahora en las consecuencias —estimulantes para la mayoría de los jóvenes, apocalípticas para los mayores— que se derivan de una carrera tecnológica que está a punto de escapar a nuestro control, si es que no lo ha hecho ya. A los negros augurios del padre objeta el hijo relativizando los riesgos y desmitificando el humanismo.

—¡Daos prisa, músicos, escritores, artistas de toda condición a terminar vuestra obra, que viene el Chato Gepeto a acabar con la ilusión de que sois creadores, a sustituir a las musas por los algoritmos!

La creación no es más que «Ars combinatoria» y eso lo hacen infinitamente mejor las máquinas.

—No pararemos hasta hacer que la realidad sea un colosal trampantojo.

¿Acaso ha sido alguna vez otra cosa?

—Seguimos en el siglo de las siglas. De todas ellas las más terribles son las más sencillas: IA. La vocal más cerrada junto a la vocal más abierta, como para encerrar todo el espectro del lenguaje.

Inteligencia Artificial es una denominación innecesaria, un pleonasmo. Toda inteligencia, también la humana, es artificio, construcción. La única inteligencia natural imaginable sería la divina, pero, obviamente, Dios es otra creación de nuestra inteligencia. Así que…


sábado, 10 de junio de 2023

ESCULTOR

 





Había dedicado toda su pasión, su fuerza, su vida entera a dominar la materia, a arrebatarle formas, significados. Nada se le resistía, desde lo más dúctil a lo más rebelde. Había esculpido el mármol y muchas variedades de la piedra, había fundido el metal, había tallado la madera y modelado el barro. 

Viejo y cansado, sus manos eran débiles y temblaban un poco, pero su fantasía estaba intacta, infectada de extravagancia.

              —Solo me falta dar forma a las nubes, como el viento —decía, soñador, nefelibata—. Estatuas de humo, tan efímeras como nosotros.


domingo, 4 de junio de 2023

RUINAS

 





    Algunos conocemos ese dolor secreto

    de las casas vacías a las que el viento asedia

    con astucia de lobo, con paciencia de lobo,

    con esa crueldad perfecta de los lobos

    que aguardan el momento  de la debilidad.

    La techumbre abrumada por el peso del cielo,

    la cal de las paredes

    rendida al encanto de la lluvia,

    la podredumbre lenta de las vigas pandeadas,

    la piedra quebrantada por el hielo,

    el hundimiento.

    Las ausencias suceden una tras otra, fieles

    a una liturgia antigua. Algunos conocemos

    el dolor centenario

    de las cosas que perdieron

    el nombre con que fueron bautizadas,

    de la casas sin pálpito. Es el mismo dolor

    que deshace el adobe

    frágil de la memoria.

    Es el mismo dolor

    que sentimos muy dentro, corroídos

    por el voraz gusano de la desolación.



                                        (De Desplobados, inédito)