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jueves, 12 de febrero de 2026
sábado, 24 de enero de 2026
PÁJARO
Sobre el árbol nevado,
luchando contra el frío,
en el silencio blanco,
canta, diminuto,
el corazón del pájaro.
miércoles, 7 de enero de 2026
miércoles, 29 de octubre de 2025
EL ÚLTIMO BAILE
Y antes de ser mantillo
que alimenta otra vez la vida y su podredumbre,
broza de corrupción,
materia prima de otro ser, avatar impredecible,
antes de alcanzar el fin que es origen y regreso,
liberada y eufórica,
más sabia que los hombres,
en ese instante único de estar a punto de,
de ser nada o nadie,
la hoja de arce,
embriagada bacante, se retuerce frenética
sin aire,
sin música,
baila,
baila para sí, ensimismada,
baila su danza más hermosa:
su adiós al árbol.
(De Arborecer, inédito)
Para ver el baile de la hoja:
https://youtube.com/shorts/ioPL8kjTwt0
viernes, 24 de octubre de 2025
HOJAS
En cada hoja caída,
en su nervadura,
pervive la figura
de un árbol otoñado,
su silueta,
el recuerdo postrero
de sus ramas desnudas,
el efímero presagio
de la caducidad,
del poder del invierno.
jueves, 16 de octubre de 2025
viernes, 19 de septiembre de 2025
UN PÍXEL
Eres un
píxel de la gran pantalla,
un destello
que ignora su lugar
en la
compleja trama de una imagen
que dura un
parpadeo y se oscurece
en los ojos
de un peatón anónimo.
Eres pez de
cardumen pero brillas
en un
momento único del mar,
dibujas una
estela imprescindible
y te separas
para ser tú solo.
Eres nota
fugaz de un pentagrama
que dura lo
que debe para dar
su carne
musical a la canción
infinita del
mundo. Lo demás
—recuérdalo
cuando tu eco se apague—
pertenece al
dominio del silencio.
(De El estambre de la vida, inédito)
sábado, 16 de agosto de 2025
EL MOSCARDÓN
¡Ah, el amor del moscardón por los cristales!
¿Con qué podríamos compararlo?
Parece que lee un libro (quizá acaba de aprender a leer).
Parece que acaricia la piel transparente del ser amado.
Parece que ama la luz pero no puede tocarla.
Parece un prisionero que ha nacido en cautiverio.
Parece un patinador vertical sobre un lago de hielo.
Parece un niño hambriento mirando el escaparate de una pastelería.
Parece un apasionado de la física que aguarda esa excepción que le
permita encontrar la grieta cuántica para pasar al otro lado sin romper el
vidrio.
¡Ah, si los moscardones tuvieran fuerza para quebrar los cristales!
lunes, 5 de mayo de 2025
LA CAÍDA DE LA CAMPANA
Las ruinas, a su tiempo,
alcanzaron sazón. Lo supimos el
día
en el que la campana cayó desde
la torre
como fruta madura. Un estruendo
gravísimo
de fe que se desploma
acompañó el derrumbe. La melena
de olmo
se astilló contra el suelo,
pero el bronce mantuvo su
obstinada figura
de cúpula y de útero que los
vientos fecundan.
En el suelo, sin vuelo,
parece confiar
en que alguien la devuelva al
aire de la torre,
a su oficio solemne de predicar
el júbilo,
de amortajar las tardes.
No sabe que los jóvenes
huyeron hace tiempo
llevándose con ellos la fuerza de
sus brazos.
Si nosotros apenas
valemos con el peso de esos
papeles viejos
—noticias o retratos de los años
felices—
que planean revueltos por entre
los derribos...
(De Despoblados, inédito)
lunes, 14 de abril de 2025
FLOR DEL CIRUELO
Contra un azul imperturbable
la rama florida del ciruelo.
También aquí llegó la primavera.
lunes, 31 de marzo de 2025
EL SILENCIO DE LA NIEVE
(Laguna de Cebollera, esta mañana)
Llegó en
silencio
y muy
pronto se irá
en
silencio también. (Si acaso
ese primer
murmullo
del río
que nace de su muerte).
No hace
falta gritar
para estar
o para ser,
para hacer
el mundo más hermoso
ni para
entregar a los campos
la
bendición del agua:
el mensaje
en blanco de la nieve.
jueves, 20 de marzo de 2025
GOTAS
Sobre la piel del río
dibujará la lluvia
sus círculos perfectos.
Memoria efímera,
uno tras otro
se desvanecen.
El agua sobre el agua
escribe su destino.
martes, 11 de febrero de 2025
RAÍCES
Al borde del torrente,
del agua desbocada,
entre piedras y espumas,
la heroica obstinación de la raíces,
su permanencia.
sábado, 4 de enero de 2025
ROSAL SILVESTRE
Resistiendo encendidos
a la hostil geometría
helada del invierno,
los rojos frutos
del rosal silvestre.
lunes, 16 de diciembre de 2024
viernes, 18 de octubre de 2024
CHOPOS
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Crecidos en el soto junto a un río,
Humildes centinelas de un camino
O solitarios náufragos del páramo:
Permanecéis enhiestos frente al viento,
Otoñáis llameando de amarillos,
Sabéis que el esplendor es traicionero.
lunes, 7 de octubre de 2024
MIEL DE OTOÑO
La miel de otoño es la más dulce.
Las flores nazarenas de los
brezos,
la luz ambarina entre los chopos,
la espera de la tierra, el
vencimiento.
Recorremos los campos agobiados
por la erizada paz de los
rastrojos
dudando de la vida, respirando en
la tarde
un aire deshilado, como si
alguien le hubiera
robado su fibra y su sustancia.
Pero en el tronco hueco de algún
árbol
se labra la dulzura
tranquila de otro otoño. Y eso
basta.
(De Despoblados, inédito)
sábado, 21 de septiembre de 2024
POSTE
En su memoria de metal
los cables guardan
viejas palabras,
secretos caducados,
que a veces suenan
vibrando con el viento.
lunes, 9 de septiembre de 2024
LA EXCEPCIÓN
.JPG)
Si miras bien, siempre hallarás
en la grisura de los días,
en la aspereza de lo inerte,
una excepción, ese milagro
de flores amarillas
en el acantilado.
lunes, 24 de junio de 2024
NOCHE DE SAN JUAN
Una hoguera en la playa.
A lo lejos la luna
imaginando sendas sobre el mar,
tan lejana, tan fría. Y añorando:
¿Quién prenderá una lumbre
en mi estéril arena,
sobre mi corazón helado?
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