SABINA (I)

 

Me torturé,

retorciendo mi tronco:

Quería ser persona, 

tener un rostro.

VERDE Y BLANCO

 

Por cada herida rezuma la montaña.

La infancia del agua,

entre el musgo y la espuma.

El manantial, la fuente, el nacedero.

La prisa por llegar,

el salto del ángel, la cola de caballo,

la música que brota en la caída.

Subir hasta la gruta, hasta el origen.

Admirar la pureza

sin la que no es posible el culantrillo.

Recitar, uno a uno, sus nombres:

hontanar, arroyo, río tributario y afluente,

río mayor y delta y estuario.

Y soñar con el mar,

ahora que no está permitido.

    (Fuente del río Pedrajas, Riscal de Cidones)

HIJOS DE LA LUZ

   

(...)

-En los últimos tiempos estamos asistiendo al recrudecimiento de una guerra que creíamos cosa del pasado. La que enfrenta a "Illustrati" e "Illuminati".

-Sí, y lo más curioso es que ambos se proclaman Hijos de la Luz.

(...)

                                                                                   

                                                                         (Fragmento de un diálogo peripatético de Cabal y Aguado)

EL GEN DE LA NOSTALGIA

 

 

Lo había prometido, pero nunca se sintió atado a una promesa formulada en unas circunstancias  tan extremas  que se parecían mucho a un chantaje emocional.

                -Búscalo, encuéntralo y bórralo  para siempre de nuestra herencia- le había rogado su padre, a punto de ser derrotado por la última enfermedad.

Su padre era poeta y su pensamiento nunca supo discernir la fábula de los hechos. Por el contrario, él era un científico muy poco dado a esas excepciones a la racionalidad en que casi todos los científicos incurren. Newton, el padre de la física, podría haber sido también un crédulo alquimista pero él no iba a dejarse seducir por hermosas imaginaciones. El gen de la nostalgia del que su padre hablaba y al que atribuía ese aire lánguido y melancólico, a veces peligrosamente sombrío, característico de muchos miembros de la familia, no era para él más real que las criaturas fantásticas de las viejas historias,  que el unicornio de los bestiarios medievales.

Cuando cruzó la frontera de los cuarenta y cinco tuvo que admitir que él también estaba afectado por la familiar dolencia. Un sentimiento de estar constantemente perdiendo cosas, personas, tiempo, lo atormentaba. Pensar en el pasado era sufrir. Experimentaba la dolorosa sensación de ser un exiliado, de que su patria siempre estaba en otro sitio, en otro tiempo, en una vida ajena.

Se puso manos a la obra más que nada por apaciguar su  postración y, contra sus propios pronósticos, tuvo éxito. El corpus de datos de personas tristes que consiguió reunir era inmenso y ello facilitó mucho sus investigaciones. El ejército de los tristes es numerosísimo y está muy predispuesto a la locuacidad. Había encontrado el negro unicornio que le hundía el cuerno en el pecho los días menos vivibles, el íncubo hereditario que había atormentado a su familia. Silenciarlo, acabar con él no le resultó difícil: el gen de la nostalgia no volvería a molestarlo.

Durante un tiempo vivió con la maravillosa levedad del que ha soltado todos los lastres. Pero la tregua duró poco, hasta que el resto de genes -lo que quedaba de él mismo- advirtió la pérdida del compañero eliminado. Entonces notó el brutal empellón de una nostalgia mayor. Ahora todo su ser sentía nostalgia de la nostalgia perdida.

VIENTO LAMINAR

 

En la cumbre del pico encontró una placa de fúnebres resonancias:

En ella se leía: "Nuestro compañero de sueños ha partido. Buen vuelo... Viento laminar a nuestro amigo."

 

Buscó información: así aprendió que el viento laminar es suave, ordenado, paralelo al suelo, el mejor para volar en parapente;  y en una página del periódico de varios años atrás encontró la noticia que buscaba. El protagonista de la misma, monitor de vuelo de ultraligeros y fundador de un club de parapente con gran experiencia había encontrado la muerte en un absurdo accidente doméstico al precipitarse desde un primer piso, tratando de entrar en su casa (se había olvidado las llaves dentro) desde el balcón del vecino. Un vuelo breve y trágico.

A veces la muerte exhibe una sardónica propensión al humor negro.

EL RUIDO Y LA FURIA

 

                                                                                  

                                                                                              Cascada de la Toba, Febrero 2021

Desde el hondo silencio de la tierra

la lentitud hermosa de la nieve

acabará aflorando convertida

en la también hermosa -y estruendosa-

furia del agua.

Así se hermanan los contrarios.

SINDICATO VERTICAL

 

                   

        

 

                                   

El probo funcionario que bautizó estas calles no se complicó mucho la vida (atrás quedaban sus malogrados sueños juveniles de poeta garcilasista). 

En este barrio ornitológico  hay representadas muchas especies, la mayoría muy comunes, pero da la impresión de que al nombrador un prurito de delicadeza o viejos prejuicios le hicieron evitar cuidadosamente el nombre de algunas aves. No hay calles dedicadas al buitre, a la gallina, al cuervo o a la urraca. 

La caza (la perdiz, la codorniz), la cetrería (el halcón), el canto (el jilguero),  la tradición sagrada (la cigüeña), la belleza aristocrática (el cisne), lo humilde cotidiano (el gorrión), la gallardía (el gallo)... insinúan un mundo simbólico muy de época, muy de sindicato vertical. Quizá sin pretenderlo, este aviario dice mucho de su autor, de sus fobias y sus filias.

Pasear por estas calles monotemáticas de casas modestas, envejecidas -algunas recientemente rehabilitadas para su alquiler a universitarios o migrantes- que albergaron a las caravanas de fugitivos del campo, a una generación de gente trabajadora  -en su mayor parte borrada ya de los anales de la existencia- y contemplar la ropa tendida -humilde, multicolor, exótica-, las acacias -ese árbol que apenas se planta ya- con sus alcorques atiborrados de rosales y malvas, es una aleccionadora experiencia de regresión a nuestro pasado, a aquellos años en que la escasez alimentaba un luminoso sueño de prosperidad.