El mar,
ensimismado.
Ya se
rompa mil veces
contra una
roca vieja;
ya
desfallezca lento,
sublimado
en espuma
sobre la
playa extensa
o fulgure al ocaso
con su cuerpo desnudo,
nunca
verás su entrega,
ni alcanzarás sus límites.
Con la
mirada ansiosa
pretendes
incitarlo
a sumarse
a tu mundo
de
paisajes pequeños,
de deseos inmaduros,
de asuntos anodinos.
Pero él te
ignora siempre,
afianzado
en su ser.
Pues nada
necesita:
todo lo
tiene en él.
La Bestia no
se sacia nunca.
Devora
todo cuanto encuentra a su paso, todo cuanto le presentan. Es la nueva Diosa:
omnipresente, omnisciente, omnipotente. Y como los viejos, crueles dioses exige
sacrificios humanos. Evolucionada, ya no gusta de la sangre y la carne,
prefiere que se le entregue la esencia del ser, el alma, los recuerdos, los
deseos, todo lo que esta menguante humanidad ha creado, imaginado, sentido a lo largo de los
siglos.
La Bestia
ha engullido libros, sinfonías, datos, prospectos médicos, grimorios, canciones,
leyes, mapas, fórmulas matemáticas, estadísticas, retratos… y todas las
imágenes del mundo. Nada desprecia. Todo le sirve para aumentar su poder.
Cuentan que últimamente tiene un capricho de gourmet: los viejos, polvorientos,
olvidados libros de las librerías de lance, de los chamarileros y de las
bibliotecas de pisos repletos de joyas bibliográficas de las que los herederos
hacen almoneda.
La BestIA
no se sacIA nunca.
(Ha enviado
sus glotones bots a engullir incluso este humilde, provinciano blog donde se la zahiere con frecuencia).
Aunque nuestra vida sea monótona y gris, en cuanto abrimos la boca para contarla ¿quién resiste la tentación de hermosearla, de colorearla? Solo hace falta echar un vistazo a las redes sociales, el reino sagrado del postureo.
Vivir para contarlo ya no es el lema del memorialista ni del biógrafo ni del novelista, sino la razón última de cuanto mucha gente hace.
Todos
aguardaban con expectación ese momento mágico, sobrecogedor, cargado de
ancestrales presagios, en que el sol es ocultado durante unos minutos por la
luna haciendo una breve excepción de noche en pleno día. Ansiaban la oscuridad
total para sentir el estremecimiento de lo insólito y habían convertido el raro
fenómeno en fiesta y espectáculo.
Pero él
solo quería exprimir en soledad ese breve intervalo para añorar, con toda la
intensidad de una pérdida íntima, la luz que le era negada a destiempo, para encontrar
su secreto y su raíz en la ausencia.
Solo desde
la negación nos acercamos al enigma.
Este vocablo parece hecho para bailar, sugiere juego infantil, desenfado, ligereza. Es una palabra semilla que alimenta a los pájaros canoros y estos, agradecidos, la devuelven en forma de trino: ajonjolí, ajonjolí, ajonjolí. De origen árabe, se usa sobre todo en el sur de España. Más comúnmente se utiliza su sinónimo sésamo. Sin olvidar otro término equivalente, casi del todo desconocido en esta acepción y muy en consonancia con lo que le evoca a este aficionado a las palabras: Alegría.
En ocasiones un nombre propio desciende de su altura de exclusividad y letra mayúscula hasta el territorio de los nombres comunes. Deja de designar a seres únicos (personas, accidentes geográficos, marcas comerciales registradas…) y pasa a referirse a objetos de uso corriente que pueden ser fabricados en serie (rioja, diésel, rímel, clínex) . Debe resignarse a ser escrito con minúscula y a que la mayoría de quienes lo emplean ignoren sus ilustres orígenes.
Es el caso
de rebeca, esa chaqueta ligera de punto que solía usarse en época
veraniega cuando, a la caída del sol, llegaba un alivio refrescante de la
temperatura. El término se popularizó en la posguerra española a partir de la
película Rebeca (aquí con mayúscula) de A. Hitchcock: su protagonista
lucía en algunas escenas de la película este tipo de prenda y de ahí pasó a su
uso común.
Es una
palabra de problemático futuro. No sólo porque las nuevas generaciones parecen
empeñadas en la cruda adopción de palabras inglesas en relación con el vestuario
y la moda (outfit, fashion, look, body, leggins, top…) sino, sobre todo,
porque el calentamiento climático que estamos padeciendo ha hecho de las
rebecas una prenda innecesaria. Las noches de verano, también en las tierras
altas, empiezan a ser tórridas. La palabra languidece al mismo tiempo que la
tierra abrasada por el calor y los incendios.
Detrás de mí, en la cola de la caja del supermercado, tres preadolescentes hacen cuentas. Han comprado zumos, bollería y bolsas de aperitivos y patatas fritas. Probablemente piensan echar la tarde sentados en un banco del parque, comiendo chucherías, móvil en mano. Aún les falta un poco para llegar a la edad del botellón. Están calculando si el peculio común les alcanza. El de menor talla de los tres comenta:
—Si nos
sobra un euro se lo tiramos a la cara a un indigente y se la rompemos.
No salgo
de mi escandalizado asombro cuando lo oigo. He oído bien, no es una alucinación
auditiva. Las palabras han salido, nítidas y afiladas, de una boca sobre la que
apenas empieza a insinuarse el bozo. Me vuelvo y les pongo cara de reproche (no
me atrevo a más). El chaval me envía una media sonrisa y rectifica:
—Es broma,
hombre.
Pienso tres
cosas:
—En mi
austera infancia jamás se me hubiera ocurrido tirarle una peseta a la cara a
nadie. Administraba mis escasas monedas con celo de usurero.
—Ya no se
usa la palabra ‘pobre’, sino indigente. El eufemismo es perfectamente
compatible con la crueldad. En muchos casos apenas la enmascara, incluso la intensifica.
—Aunque
sea una broma no es irrelevante. ¿Qué atmósfera social ha respirado este
muchacho para que se le ocurra semejante idea? También dice mucho de una época
y de un país el tipo de cosas sobre las que nos permitimos hacer bromas.
