HAYA

 

Esa venda verde

en la rama seca

de la vieja haya

es casi un sudario.

MUCHA NAVIDAD

 

En esta época de realidad aumentada en la que no nos basta con lo que hay e intentamos insensatamente alargar el tiempo del gozo, todo festejo que se precie ha de tener su prólogo y su epílogo. Hay preboda, boda y posboda; hay prepartido, partido y pospartido. Desde hace algunos años la Navidad también amenaza con expandirse, artificialmente extendida por alcaldes con pretensiones de estrellato y por intereses comerciales insaciables.

El último día de octubre, quien esto escribe estuvo expuesto a los síntomas inquietantes de esta imparable enfermedad infantil. En el hilo musical del bar donde tomaba café escuchó un villancico gitano. En la calle vio ya colocadas las luces de Navidad. A la entrada del supermercado, junto a las cajas, lo asaltó un completo surtido de turrones y dulces navideños. Desde el escaparate de una librería las figuritas del belén reclamaron su atención.

A este paso el año se dividirá en tres periodos: prenavidad, navidad y posnavidad. Un paso más y lograremos la cuadratura del círculo: que todo el año sea Navidad, lo que equivaldrá a decir que ya nunca será Navidad.

HOJAS DE ÁRBOL

 

Caídas del árbol,

irremediablemente,

parecen aferrarse

a su reflejo.

Así nosotros

con los recuerdos, 

con el pasado,

con nuestras pérdidas.

ALGORITMOS (I)

 

Y entonces se oyó una voz que clamaba en el desierto:

-¡No bailaré al ritmo de un algoritmo!

LA POSTERIDAD

La mujer avanza con dificultad, a trompicones, sujeta de los brazos de su hija y su yerno, por el jardín de la residencia de ancianos. Mientras anda va musitando los versos del poeta, como una oración propiciatoria para sus piernas tan débiles: "Caminante, no hay camino/ se hace camino al andar..." Ahí se detiene. Su mente, estragada por la amnesia, no le permite continuar. Pero ya es mucho. Esas palabras han resistido más que el nombre de sus nietos, más que su propio nombre.

Al poeta no le habría desagradado esta forma precaria de posteridad: sus versos preservados del olvido en la sustancia blanda, enferma, del cerebro de la anciana, se apagarán con ella. Mejor esto, más humano, que la falsa eternidad de estos versos grabados en la piedra o en el bronce.

SENTIDIÑO

 

En otra de esas tertulias informales de jubilados ociosos a que asisten algunos de nuestros complementarios, cumpliendo el ritual repaso a la actualidad siempre trufado de nostálgicas referencias a las bondades del pasado, la conversación derivó hacia un existencialismo de andar por casa pero no por ello menos intenso.

—Me he cansado de buscarle sentido a la existencia. A mis años no tengo fuerzas ni ganas.

—Podría ser que la existencia no tuviera sentido, que fuera una absurda y cruel broma de los dioses.

—Dejemos a un lado el sentido. Es una palabra pretenciosa. Y conformémonos con el sentidiño, que dicen los gallegos, así con un diminutivo cariñoso. No el Sentido de la Vida, sino el sentidiño de cada momento, de cada día.

Aquí intervino Zenón, licenciado en Románicas y profesor jubilado de Lengua y Literatura castellana.

—En gallego sentidiño tiene otro sentido (si se me permite el juego de palabras). Se refiere a lo que en castellano llamaríamos ‘sentido común’, esa cordura necesaria para no obrar ni hablar a lo loco, irresponsablemente, con precipitación o ignorancia y sin prever las consecuencias de nuestras palabras o nuestros actos.

—Bien está la precisión, amigo Zenón, cierto es que en estos tiempos que vuelan más que corren, una buena ración de sentidiño quizá evitara muchos problemas a la humanidad.

—Propongo una cosa:  adoptemos y resignifiquemos la palabra sentidiño que, a partir de ahora, tendrá dos significados. A la humanidad en su conjunto le vendría muy bien más sentidiño para no repetir los trágicos errores del pasado y en la vida de cada uno habría que buscar esos sentidiños cotidianos y al alcance la mano: un paseo por el campo, la sonrisa de tu nieto, la lectura de un buen libro, una tarde soleada de otoño, la llegada de una buena noticia, el olor de una rosa tardía…

—O una reunión de viejos amigos como esta. Bebamos, pues, por el sentidiño.

—¡Bebamos!   

MAR JUANRAMONIANO

 

El mar, ensimismado.

Ya se rompa mil veces

contra una roca vieja;

ya desfallezca lento,

sublimado en espuma

sobre la playa extensa

o  fulgure al ocaso

con su cuerpo desnudo,

nunca verás su entrega,

ni alcanzarás sus límites.

Con la mirada ansiosa

pretendes incitarlo

a sumarse a tu mundo

de paisajes pequeños,

de deseos inmaduros,

de asuntos anodinos.

Pero él te ignora siempre,

afianzado en su ser.

Pues nada necesita:

todo lo tiene en él.