FINIS TERRAE

Anduvo, anduvo, anduvo. Estaba decidido a desmontar el gran embuste, la farsa mantenida por quienes se creen dueños de la verdad. Sabía que si persistía en su trayectoria rectilínea lograría demostrar que la Tierra tiene fin, que en Australia no viven cabeza abajo, que el camino se acaba junto al Gran Abismo.

Y efectivamente, el terraplanista acabó su ruta junto a un gran precipicio. El precipicio de su estupidez.

TRILLO

En días de julio como este -hace ya tantos años de ello que no le alcanza la memoria-, devoraba con hambre la mies y se sentía el centro de la fiesta de la cosecha. Ahora, vertical, inmóvil, inutilizado, apenas ornamento, solo aguarda a perder los últimos dientes. 

PIOLET

Para abrir una vía y  ascender hasta las heladas y casi inaccesibles cumbres de la POSTERIDAD, el piolet puede ser una herramienta muy necesaria. 

Es lo que debió de pensar Ramón Mercader mientras lo clavaba con toda su furia fanática en el cráneo de León Trotsky. Solo así se entiende que desechara el recurso -mucho más manejable, limpio y eficaz- de una pistola.

GRANIZO

Perdió sus pétalos

la rosa lapidada

por la tormenta.

EL FALSIFICADOR

                Lo consideraban uno de los mejores de su oficio. Era capaz de reproducir cualquier trazo, cualquier documento, cualquier grafía, hasta lograr que fuera imposible distinguirlo del original. Se disputaban sus servicios en el mundo del hampa, los que querían atravesar fronteras prohibidas, la legión de los indocumentados.

          Pero tenía una íntima frustración: en vano intentaba falsificar su propia firma.

GAMONA / ASFÓDELO

Dos palabras para una misma planta. Y cada una conduce a mundos diferentes.

Las gamonas de mi infancia crecían en el monte. Se decía que frotándolos con sus raíces se curaban los sabañones.

El asfódelo fue para mí durante mucho tiempo una palabra culta, leída en los clásicos griegos. El mito la convertía en una flor relacionada con los muertos por creerse que los prados del inframundo estaban adornados con sus flores.

Tardé mucho tiempo en relacionar ambas palabras, en conectar realidades tan separadas, de connotaciones tan distantes. Ahora, cada vez que veo una de estas plantas, oscilo entre los sabañones y los Campos Elíseos.

UN POCO DE DESIERTO EN LA BOCA

                Hacía un calor de horno. El cielo de calima ponía un velo turbio sobre el rostro abrasador del sol. Costaba respirar aquel aire africano. Las hojas del sauce caían abatidas como pájaros muertos por un soplo de bochorno.

               Aún no era julio. A más de dos mil kilómetros del Sáhara, en lo que algunos se empeñaban en seguir llamando Norte, la boca, pastosa, le sabía a arena del desierto. Era el sabor del futuro.