¿Llegaremos a considerar a 2020 el hito inaugural de una nueva era? ¿Empezaremos a contar a partir de este malhadado año lo que venga después? "Sucedió el año 3 p.P. (post Pandemiam)..."
Mientras aguarda a que la posteridad ponga las cosas en su sitio, Cabal pasa el tiempo conjeturando nombres para esos 366 días que hace poco concluyeron. 2020 no va a ser un año más, de eso está seguro. Y se le ocurre denominarlo de muchas maneras, algunas obvias, otras más rebuscadas, más trágicas, más humorísticas: el año de la Pandemia, el bisiesto de la Peste, el año de las crisis, el año sin abrazos, el año del miedo, el año de los bares cerrados, el año de las negras olas, el año de la muerte en soledad, el año de la máscara o el bozal o el tapabocas, el año de los idiotas, el año de los cursis, el año en que volvieron las colas, el año de los sueños confinados, el año que sobraba, el año del bicho coronado, el año del duro correctivo, el año de los bulevares vacíos, el año de los héroes, el año de las terribles estadísticas, el año en que no aprendimos nada, el año de los pasillos atascados, el año de las pantallas, el año de los balcones, de los aplausos, de la vuelta a los pueblos, el año en que la tierra vibró poco, el año extraño...
De todas las que le vienen al magín, acaba prefiriendo una de poéticas reminiscencias: el año en que las flores crecieron en los caminos. Demasiado larga para ser usada por periodistas o historiadores.
Habrá que seguir
estrujándose el caletre.
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