VACAS

Al esplendor ajenas del otoño,

rumiando el lento pasto de noviembre,

cabizbajas y cuerdas.

Ajenas al milagro de los robles

encendidos como antorchas al sol.

Indiferentes, ciegas

a la luz que se inmola a cada instante

sobre la tierra generosa

que pisan sin sentir, como se pisa

la broza de los días más inútiles.

Al fluir de las horas, a la historia del cielo

indiferentes,

a la belleza inquieta de las nubes

que dan sombra a sus cuerpos de estatuas vespertinas.

Vacas en Valonsadero. Tan humanas.

                                     (De La lenta luz de las provincias, inédito)