lunes, 21 de abril de 2025

ESTRUMPIR

  




De ese desván polvoriento que es la memoria ha escapado hoy una palabra de mi infancia salmantina que había dejado de usar y de escuchar pero que ha permanecido agazapada y me ha venido a las mientes (sospecho que de manera no del todo fortuita). 

Según el diccionario académico —en una definición que se corresponde con exactitud a la acepción que tenía entre nosotros— este salmantinismo significa: «Hacer explosión, estallar, meter ruido.» Nosotros lo utilizábamos, por ejemplo, para explicar lo que le ocurre a un globo si lo inflas demasiado o lo revientas contra una pared o contra el suelo.

Se me antoja que esta palabra es muy actual y que define como pocas lo que está ocurriendo en este nuestro asendereado globo terráqueo. Si hasta su estructura fónica parece irónicamente hecha a propósito...

Sí, definitivamente, parece que hay un empeño generalizado en que el mundo  esTRUMPa.


lunes, 14 de abril de 2025

FLOR DEL CIRUELO

 







Contra un azul imperturbable

la rama florida del ciruelo.

También aquí llegó la primavera.



jueves, 10 de abril de 2025

LA CONJURA (1)

 





-Hace años leí una novela muy interesante: La conjura de los necios.

-¿Y...?

-¿No te parece un título profético para explicar lo que está pasando?

-Pudiera ser.

sábado, 5 de abril de 2025

ARBOLITOS

 





La abuela vigila a sus nietos con mirada atenta y amorosa. Entre los dos no sumarán ocho años y han encontrado un ameno entretenimiento: arrancan con su cepellón malas hierbas que crecen olvidadas en los bordes abandonados del parque y, con cuidado, las plantan sobre la gravilla de la pista. En poco rato han compuesto un bosquecillo en miniatura de ocho o diez arbolitos bonsái.

El curioso paseante, entregado al melancólico ejercicio de pensar en lo sombrío de este tiempo que le está tocando vivir, siente un repunte de optimismo al contemplar la escena.

—Las cosas no irán tan mal en el futuro mientras haya niños que jueguen a plantar árboles en el desierto —se consuela pensando.










lunes, 31 de marzo de 2025

EL SILENCIO DE LA NIEVE

 



                                                                                        (Laguna de Cebollera, esta mañana)



Llegó en silencio

y muy pronto se irá

en silencio también. (Si acaso

ese primer murmullo

del río que nace de su muerte).

No hace falta gritar

para estar o para ser,

para hacer el mundo más hermoso

ni para entregar a los campos

la bendición del agua:

el mensaje en blanco de la nieve.






miércoles, 26 de marzo de 2025

NARCISOS

 




No han nacido junto a un río sino en un rincón recóndito, húmedo y abrigado del bosque. Su corto tallo no les alcanza para mirarse en el agua —provisional y amenazada— del  sucio charco que, como deseo perverso e inalcanzable, han formado las copiosas lluvias de marzo.

En épocas de tanto narcisismo y egolatría, estos narcisos, que parecen desperdiciar su delicada belleza sin alcanzar la recompensa de un espejo y se conforman con brotar salvajes para muy pocas miradas, quizá tengan algo que enseñarnos.