LA FLOR DE LA VIDA

 

A veces era la marejada.

A veces el viento.

A veces un bañista malhumorado,

por el mero afán de destruir.

Pero ella siempre rehacía su obra.

Juntando piedras,

 clasificándolas por tamaño, color, forma.

Arrebatándoselas al caos de la playa.

Y la flor surgía de nuevo, era nueva cada vez.

Su flor, tan tenaz como la vida.

Tan vulnerable.