BLANCO Y NEGRO

 

¡Con qué delicadeza

amorosa el caballo

-en negro sobre blanco-

con sus belfos calientes aparta la fría costra y luego

va arrancando esa hierba

que tirita y se endulza

en el claro del bosque

tras la nieve de otoño! 

AMPO

 

                Desde el momento de su nacimiento supo dos cosas: que su vida iba a ser un breve viaje y que él era diferente. Lo primero no tuvo que aprenderlo, lo sentía tatuado en cada uno de sus frágiles átomos. Lo segundo era fácil de adivinar: solo tenía que fijarse en los de su alrededor. Evitaban rozarlo, como si fueran a mancharse, aunque para ello tuvieran que hacer peligrosas piruetas. Mientras volaban muy apretados creyó oír comentarios despectivos: monstruo, error de la naturaleza, vergüenza. No hizo mucho caso porque lo que más le preocupaba era la caída, a merced del viento, al albur de lo desconocido. Como un parapentista inhábil voló en círculos hasta que se posó. Tuvo suerte, parecía que lo esperaban.

                En el patio del colegio la niña de Gambia miraba embelesada la nieve. Era la primera vez que la veía. En su tierra esto no pasaba. El bello espectáculo era un pequeño consuelo por tantos días de saberse extranjera en su nuevo y frío país. Un copo negro se había posado sobre su mano extendida. Lo cobijó como a una mariposa cansada hasta que expiró dulcemente, deshaciéndose sobre su cálida piel, oscura y expectante.

                No se lo contó a nadie. No la creerían.

                            (Relato para un primer día de nieve)

ORO NEGRO

 

Soy Gordy: a lo mejor me conocéis de la tele o los vídeos de Youtube. La famosa cerdita vietnamita con el mejor olfato del mundo. Un amor. Estoy entrenada para encontrar esas verrugas negras bajo la tierra que exhalan un aroma delicioso. El oro negro, lo llaman. Ya os han contado mi historia, para qué repetirla.  Pero hay cosas que solo yo sé. La otra cara de las historias tiernas, la que nadie quiere oír. A saber:

          Que es grande mi pena porque mi grueso cuello me impide mirar al cielo.

            Que  tengo que controlarme para no morder la mano que me acaricia después de cada hallazgo.

             Que apenas me gusta el pienso, ni los trozos de manzana con que me premian por mi labor. Soy una sibarita reprimida.

          Que lo que de verdad me gustaría es devorar de un bocado todas las trufas que encuentro con el hocico.

             Y que si no lo hago es porque sé que para mí son venenosas, letales de necesidad.

El día en que empiece a comérmelas habré firmado mi sentencia de muerte. ¿Acaso tengo elección?

ESAS HERIDAS

 

Esas heridas

que nunca cicatrizan:

abismos diminutos

o negros agujeros

que reducen a nada la alegría.

HÍBRIDOS

Se llevan los híbridos, la mezcla, el mestizaje. No es algo nuevo: agricultores y ganaderos llevan siglos experimentando ese travieso placer de barajar cromosomas. La mula es el ejemplo más conocido, pero existen también ligres, cebrallos o pumapardos. Las barreras entre razas o especies parecen cada vez más cosa del pasado: la tecnología genética nos augura un mundo de realidades impuras, de nuevos seres producto del cruce inesperado. Ya la mitología y los bestiarios antiguos recogían este sueño o pesadilla de los humanos y están poblados de sátiros, sirenas, centauros, medusas, esfinges y otros animales creados mediante la fusión de trozos o  mitades tomados de especies distintas. Los coches y su tecnología tampoco escapan a este furor hibridante. Hasta las guerras parecen haberse vuelto híbridas -es decir, más sucias de lo que ya eran de por sí-, como la de Bielorrusia contra la Unión Europea.

También hay palabras híbridas, vocablos-centauro, palabras-sirena. Machihembrar términos para crear otro nuevo es un procedimiento de generación léxica habitual en nuestra lengua: solemos llamarlo composición. Se ha hecho con mayor o menor fortuna. 

Juzgue por sí mismo el  amable lector la novísima palabra que hoy traemos a nuestro palabrario: chocorrezno. Llena la boca, desde luego.

Y atrévase a probar o al menos a imaginar el sabor del producto bautizado con tal nombre. ¡Buen provecho!   

CORONACUENTOS (33): REGRESAR

 

No lo habían vuelto a ver ni tenían noticias suyas desde que se desató la pandemia. 

-Parece que se lo ha tragado la tierra-  comentaba Mauricio, el más lenguaraz de la tertulia.

-Hombre, no mientes ruina. Es de mal gusto, en estos tiempos- le recriminaba Donato.

Cuando aflojaron las prohibiciones y pudieron reunirse de nuevo en lugar cerrado  trataron en vano de recabar unos de otros alguna información sobre el paradero del desaparecido Ambrosio.

-Siempre fue un poco rarito.

-Es capaz de haberse muerto sin avisar.

-A lo mejor se lo ha tragado la tierra de verdad.

Los peores momentos de pánico habían pasado y el humor negro volvía a florecer entre ellos.

Lo vieron llegar un mediodía, tarde como siempre, cuando ya iban por la segunda ronda. Había algo en él que no cuadraba con el Ambrosio que recordaban. No sé, parecía como si regresara de un viaje demasiado largo y peligroso.

-¡Hombre, Ambrosio!- acertaron a decir a coro, sin salir de su asombro.

-Llamadme Lázaro -sentenció él, desdeñoso, antes de hacerle una seña al camarero para que le llevara lo de siempre.