... el olor a azucenas de una tarde de junio.
(Una tarde, el jardín,
la infancia recortable,
por milagro salvada
en el panteón volátil de los sueños).
(De En la montaña mágica)
N.B.: Estas azucenas han florecido en julio. Los bulbos procedían de Holanda y apenas huelen.
Lo siento, Proust. Recuperar la infancia es tarea dificultosa.
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