IRIS

 

Sentado sobre su trono infernal, Mefistófeles, el viejo embaucador, comisionista de la perdición, se lamenta como un anciano obsoleto y añora los tiempos pasados, cuando el negocio de comprar almas reportaba sustanciosas plusvalías:

—Antes los hombres se estimaban en mucho, eran conocedores de su valor. Para que hubiera trato tenías que apostar fuerte y prometer la eterna juventud, la sabiduría, tesoros fabulosos, un amor inalcanzable, el poder omnímodo, una ciudad maravillosa o que un instante de esplendor no acabara nunca. Aún así, había quien se negaba al trueque. Ahora los jóvenes hacen cola delante de una máquina para vender su iris —su mirada, la puerta de su ser, lo que los hace únicos: su alma— por unas pocas monedas virtuales de dudoso valor. Mi sagrado oficio ya no tiene sentido.