(...)
Subir al campanario era ascender,
acercarse al destino de los pájaros,
elevarse por sobre
la pequeñez del pueblo, la pequeñez del mundo,
las callejas angostas y los charcos,
los tejados confusos,
la apagada tierra de
pan llevar,
las severas mañanas de escuela interminables,
las tardes de rosario y catecismo.
Nunca habías estado tan arriba.
Tan solo las cigüeñas en su nido
reinaban por encima.
(...)
(De "El largo día del niño")
—Toc, toc.
—Adelante.
Pase.
—Doctor,
creo que mi hijo padece un trastorno obsesivo compulsivo.
—¿Qué le
hace pensar eso?
—Verá. El otro día íbamos paseando por el paseo marítimo y en todo el tiempo no pisó ni uno de los bordes entre las losetas.
—Sería
casualidad. O estaría jugando, ¿no cree? Los niños hacen esas cosas. No hay de
qué preocuparse.
—Mire,
doctor. El paseo mide 5 kilómetros y 252 metros. Las losetas son cuadradas, de 30
por 30 centímetros, lo que nos da más de 15.000.000 oportunidades de pisar
una raya. Y el pie de mi hijo mide actualmente 24 centímetros, con lo que hay que poner mucho empeño para no salirse ni una sola vez de la loseta… Estoy segura de que así fue porque no le quité ojo en todo el tiempo.
—Es
suficiente, señora. Ya he comprendido…
Curioso
caso de T.O.C. hereditario, escribió lentamente el doctor en su libreta
poniendo mucho cuidado en que ninguna de las letras tocara a la siguiente. Era
algo que no soportaba.
Por una
vez los ciudadanos de aquel país parecían haberse puesto de acuerdo en respetar
la jornada de reflexión. Reflexionaron todo el sábado. Y siguieron
reflexionando el domingo. Quizá por eso nadie acudió a votar.
La Palabra cotiza tan a la baja en la Bolsa de Valores que un "te quiero" ha llegado a ser la manera más barata y devaluada de expresar el amor y una promesa se ha convertido en el camino más derecho para llegar a la mentira.
(Ángel Aguado, pensador intermitente)
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¿Quién es el loco en este extraño cuadro? ¿El paciente que nos mira y nos interpela mientras un cirujano tocado con un embudo le trepana el cráneo para extraerle, presuntamente, la piedra de la locura? ¿El monje con su jarrillo, suponemos que de vino o cerveza? ¿La mujer aparentemente pensativa haciendo equilibrios con su cabeza para que no se le caiga el libro?
Todo en este simbólico cuadro de El Bosco parece contaminado por un viento de delirio. Tanto como para propiciar cualquier interpretación, muy ajustada a estos tiempos de falsos curanderos, supersticiones, avaricia -esa bolsa rajada por un cuchillo- y confusión.
(N.B.: Aunque el cuadro haya sido titulado La extracción de la piedra de la locura lo que parece brotar de la cabeza del paciente es una flor.)
Para
entrar en aquel país debías pasar un control nada rutinario. A los exhaustivos
registros habituales en todos los aeropuertos se añadía uno que resultaba
extraño a los viajeros poco informados: revisaban los zapatos de los recién llegados
para ver si llevaban adherida tierra de otros países y, si era así, los
requisaban con extremo cuidado y los destruían.
Como
buenos isleños, estaban muy orgullosos de su aislamiento y de la pureza de sus
gérmenes. Tenían un dicho: En un gramo de tierra extraña cabe toda la maldad
del mundo.
—Por la mañana un bañito. Después cervecita en
el chiringuito, paellita y una siestecita… Y después de cenar, unos mojitos. ¿Cómo lo ves?
—Genial, un planazo.
(Aunque en realidad pensaba que iban a ser
unas vacaciones liliputienses, plagadas de diminutivos.)
