MUÉRDAGO

                

               Desde el Monte Valonsadero, este poema y estas imágenes de aroma navideño.

                                              

                                      
                                                                               MUÉRDAGO

                                                             Muestras en las mañanas más negras del invierno

                                                             Una corona insólita de frutos plateados

                                                             Enraizada en la extrema desnudez de los chopos

                                                             Relatando leyendas que aquí no comprendemos:

                                                             Druidas, hoces de plata, puertas del inframundo…

                                                             A nosotros nos basta con esta rebelión

                                                            Gozosa de lo vivo sobre los troncos muertos.

                                                            Otra historia más bella no es creíble en los páramos.

     

LA LUZ DE LAS PROVINCIAS

                                              

                                              Podría parecer

                                              ceniza de un sueño mal ardido,

                                              humareda de niebla

                                              o abdicación del día.

                                              Pero es solo la luz,

                                              la demorada luz de las provincias

                                              que apenas alimenta nuestros ojos,

                                              que pule las estatuas

                                              y pacta sus estragos con el tiempo.

                                              Legítimo fulgor de tanto hastío.

                                              Regalo de unos dioses

                                              quién sabe si crueles o muy sabios.

                                              Al fin y al cabo, luz,

                                              y desmemoria.

                                      (De  La lenta luz de las provincias, inédito)

CANCIÓN DEL HERIDO

En Soria, la tierra hermosa y olvidada desde la que escribo, la que solo es recordada cuando se busca un término de comparación para la lejanía, el frío o la insignificancia, en Soria, la felizmente llena de su propio vacío, se conserva una antigua acepción del verbo 'regalar' aplicada a la nieve o al hielo cuando se están derritiendo. Con este sentido utilicé esta palabra en un poema publicado en  el libro En la montaña mágica.

CANCIÓN DEL HERIDO

 

He desertado antes

del fin de la batalla,

cuando ya presentíamos

la victoria cercana.

No quiero ser un héroe

ni que en mi pecho cuelgue

la medalla del triunfo

como una cicatriz.

Escondido en el bosque,

ungiré mis heridas

con la savia del fresno

para sellar un pacto

de sangre y de silencio

con la  tierra que amo.

A este viento insumiso

soltaré las palabras

más negras de mi pecho;

que vuelen confundidas

con las primeras garzas.

Me he tendido en la hierba

ausente de mí mismo,

como esos amantes

que abandonan sus cuerpos

rendidos al deseo.

Acercaré mi oído

al corazón del bosque

y escucharé su pálpito

antiguo de centauro,

remota caracola

de un mar nunca olvidado.

Aunque sea febrero

y vuele bajo el cuervo

sobre la tierra abierta.

Después me marcharé

por esta vieja vía

a bordo de algún tren

que transporte carbón

de las minas del tiempo.

O pisaré quizás,

uno a uno, sin prisa,

los durmientes de enebro

hasta llegar al sur,

a un puerto hospitalario

donde huela a azahar

y no me alcance nunca

el eco de esta guerra.

Tengo frío el aliento.

La nieve de los montes

azules se regala

en mis ojos de fiebre.

BIENVENIDA

Bienvenido, anónimo lector. En NIEVE REGALADA se irán alojando textos del autor que hasta ahora permanecían en un cajón del escritorio o en el disco duro del ordenador, esperando la ocasión improbable de escapar a la maldición de los inéditos. Otros ya han aparecido en diversas publicaciones y aquí tendrán una segunda oportunidad de encontrar ese lector único que estaban esperando.